Hell on Wheels
Hace 1 hora.
jueves 30 de septiembre de 2010
HOY ME ENCUENTRO MAL, ASÍ QUE...
... no voy a hablar sobre Venezuela ni voy a contaros como fue la mani de ayer (aunque en eso os puede ayudar un poco Conner o, más bien, su hermana). Lo que voy a hacer es poner cinco imágenes chorra aleatorias y enviaros a tomar por culo...
miércoles 29 de septiembre de 2010
POST A RAZÓN DE LA HUELGA: FIST
Sólo quería daros un entretenimiento, ya que hoy no habéis ido a trabajar. Así que os veis la poco valorada película F.I.S.T., de Stallone (la cual considero una de sus mejores obras e interpretaciones) y mañana me presentáis una redacción, esquiroles de mierda!
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martes 28 de septiembre de 2010
EL PUEBLO UNIDO SE VA A QUEDAR EN SU PUTA CASA
Muy buenas, frikis mascanabos, hoy iba a hablar sobre las elecciones en Venezuela, las maravillas de la democracia y la sinceridad de los medios de comunicación, pero en vez de eso voy a hablaros un poquillo sobre la huegla general que se convocó hace meses para mañana... Mi opinión y todas esas mierdas.
Lo primero que voy a señalar es la vergonzosa actitud de los dos sindicatos mayoritarios (es muy penoso que hasta en los sindicatos haya bipartidismo), U.G.T. y CC.OO., que han utilizado esta huelga para hacer política y se les ha visto disfrutando de la situación durante los tres últimos meses pegando carteles y diciendo gilipolleces tales como que los abuelos tendrían que hacer huelga de cuidar a los nietos para que los padres tuvieran que faltar del trabajo por cojones o que iban a cerrar el espacio aéreo para acabar con los servicios mínimos en los aeropuertos. La cara de satisfacción que ponían el Ewok y el Bigotes haciendo el julai por las calles y por la Moncloa me sacaba de mis casillas, eso por no mencionar la gilipollez de convocar una huelga justo cuando se ven amenazados ELLOS (además de los funcionarios, de los que hoy no voy a hablar) y convocarla para dentro de tres meses porque si no pilla las vacaciones en medio y les jodía el verano (que ellos el trabajo no lo van a perder, no...), además, así tenían mucho más tiempo para fingir interés en el bienestar de los obreros.
Durante años hemos ido "progresando" a nuestros propios ojos. Se nos ha dicho que éramos un país que miraba hacia adelante, que nos íbamos a forrar, que éramos europeos. No obstante, un día nos comunican que no, que todo se ha jodido y que ahora somos mierda. Lo próximo que sabemos es que llevamos tres años con el agua al cuello mientras ellos nos siguen diciendo que vamos a mejor. En Europa la ultraderecha se hace más fuerte y aquí cada vez nos volvemos más gilipollas.
Hemos perdido la noción de lo que somos, el mayor defecto de la gente de este país (y del mundo occidental, por norma general) es que estamos tan oprimidos y tan acostumbrados a ellos que hemos llegado a creer que el poderoso es nuestro amigo. Las desgracias ocurren a los demás, los despidos, la miseria, la humillación. Ocurren a los demás hasta que nos ocurren a nosotros. Tras años de jalearnos la polla hemos llegado a la conclusión de que los obreros son los demás, que el obrero es el albañil, que el obrero es el minero (que lo están dando todo ahora mismo y no han recibido ningún apoyo de los sindicatos y se van a quedar sin nada), que el obrero es el de la cadena de montaje. El oficinista también es un obrero. El camarero, el recepcionista, el limpiador, el jefe de sección. Todos somos obreros y todos, TODOS somos pisoteados, humillados y degradados día a día sin verlo. Porque a los obreros les pasan todas las desgracias y hasta ahora no teníamos ni puta idea (se nos había olvidado) de que lo éramos. Recordamos cuando dejamos de serlo.No obstante, ni después de perder el trabajo, de haber sido víctima de un ERE, una quiebra, una reducción de plantilla, una bajada del sueldo, un empeoramiento de las condiciones (cosas que no deben suceder jamás, según el derecho laboral) somos capaces de plantarnos y decir que ya basta. Morder la mano que debería alimentarnos y comportarnos por fin como los perros en los que nos han convertido y a los que han retirado el sustento.
Vemos como el Gobierno sube los impuestos de forma abusiva mientras ellos se suben el sueldo anualmente de una forma obscena, pública e impunemente. Vemos como nos engañan a diario en los medios de comunicación hablando de libre mercado como si fuera algo bueno, hablando de replantear las bases del capitalismo mientras son exactamente los mismos de siempre (los que han causado este desastre) los que siguen al frente y controlan nuestro destino.No apoyo la postura de los sindicatos traidores al obrero, no apoyo a los piquetes que pretenden obligar a todos los obreros a dejar su puesto de trabajo (pues el mismo derecho tiene el trabajador de ausentarse de su puesto como protesta, como de ser un asqueroso esquirol, de la misma forma que el primero tiene todo el derecho (y el deber) de abuchear al segundo, pero siempre respetando su opción a ser un renegado). Porque esto no va de protestar por lo que nos han quitado, va de protestar por lo que pueden quitarnos y a fe de dios que lo van a hacer. No trata de lo que le ha pasado a uno, veinte o mil millones de obreros, va de solidaridad entre iguales, algo horizontal, pues la situación que tenemos aquellos que estamos en el paro es la misma que mañana puedes tener tú, mileurista aburrido y oprimido.
Estoy harto de ver como el obrero, el ciudadano (porque esto realmente va de ciudadanos y ciudadanas) se queda en casa disfrutando del circo sin encontrar en falta el pan.
No acudamos a la huelga que han convocado esos dos fantoches (sabéis que hay que ir a la manifestación, que no vale con quedarse en casa rascándose los cojones), acudid a las manifestaciones que convoco yo, que convocaría cualquier hijo de vecino con un mínimo de criterio. Acudid y formad barricadas, pintad de rojo la ciudad y lanzad piedras contra el político, el empresario, el policía y en definitiva, el opresor. que no quede títere con cabeza. Por mucho que nos duela y por mucho que nos hayan comido la cabeza con que es el único medio aceptable, las palabras no son suficiente, no cuando el que aguanta el micro tiene también el mango de la sartén.Os voy a ver mañana, protestando contra el empresario, el político y el poder en la manifestación que se ha convocado en vuestra ciudad. demostrad que tenéis algo más en la cabeza que las mentiras del que manda, que tenéis algo más que buenas palabras y mejores intenciones. La intención en este caso no es lo que cuenta, cuenta la acción, y yo, todos, contamos con vosotros, obreros oprimidos, oficinistas despechados y trabajadores explotados. Y tened clara una cosa: la huelga, por muy confundidos que estén los esperpentos que dirigen a los obreros a treinta voces, no debe durar un día: debe durar hasta que se consiga el objetivo...
Que al final va a resultar que lo que querían era un día de fiesta, joder...
lunes 27 de septiembre de 2010
ESTOY DE RECICLAJE
Hoy no hay ganas. Estoy del Java, del Visual y del SQL hasta los cojones. Google me tiene contento. además, es tarde y no me da tiempo a nada (además, me estoy viciando al Need for Speed World), así que os dejo con cuatro gilipolleces que hice el otro día para el blog de Jotace y santas pascuas...
domingo 26 de septiembre de 2010
CANCIONES QUE MOLAN: CANTA, COMPAÑERO, CANTA (LABORDETA)
Agua para el erial
y trigo para el barbecho,
para los hombres caminos
con viento y con libertad.
El miedo tiene raíces
difíciles de arrancar;
si ves que se hacen cadenas,
rómpelas y échate a andar.
canta compañero, canta,
que aquí hay mucho que cantar:
este silencio de hierro
ya no se puede aguantar.
Erizando los trigales
una voz viene a anunciar
el camino en el que andamos
tu rabia lo encontrará.
Por el alba del camino
a tu hermano encontrarás,
dale la mano y camina
hasta llegar al final.
Canta compañero canta...
Agua para el erial
y trigo para el barbecho.
sábado 25 de septiembre de 2010
CANCIONES QUE MOLAN: A TAPAR LA CALLE (LABORDETA)
A tapar la calle
que no pase nadie
que vista de negro
que lleve pistola
que hable de la guerra
y beba Coca-Cola
a tapar la calle.
A abrir la calle
que pase la gente
que vista de flores
que beba aguardiente
que va hablando sola
y pinta en las paredes
a abrir la calle.
A tapar la calle
que no pase nadie
que no tenga dudas
que vaya con prisas
y tenga señora
que le lava y le guisa
a tapar la calle.
A abrir la calle
a las abuelitas
jugando a canicas
y a los niños malos
que cambian un duro
por dos perras chicas
a abrir la calle.
A tapar la calle
que no pase nadie
de los que han ganado
y nos han legislado
y nos han controlado
y nos han sermoneado
a tapar la calle.
A abrir la calle
que pase la gente
que nunca ha pasado
y los mal peinados
y el Señor Obispo
con su novia de triciclo
a abrir la calle.
A tapar la calle
que no pase nadie
que viva de alguien
con casa de loro
que vaya montado
sobre el as de oros
a tapar la calle
A abrir la calle
a tapar la calle
a vivir la calle
a soñar la calle
a tomar la calle.
ODIO: SALVADOR SOSTRES
Bueno sábados, fikis alzapuños, hoy es día de descanso de rollo, pero los últimos dos días hemos visto vídeos y un dibujo, así que hoy toca post de Odio, siguiendo con la semana Labordeta.Hay un hombre (por llamarlo de alguna manera) llamado Salvador Sostres que por lo visto es columnista en El Mundo. Un columnista de éstos que hacen que me pregunte por qué cojones no soy columnista en un gran periódico... Si esta gente puede yo también coño... A no ser que formen parte de un programa de ayuda a los mongers.
En fin, que este idiota publicó una columna de puta madre al enterarse de la muerte de Labordeta y yo la voy a comentar un poco... Allá vamos:
"De verdad que me sabe mal que Labordeta se haya muerto y de verdad que le tenía un cierto cariño."
Vale, de puta madre, empezamos con el típico "Yo no soy racista, pero...".
"Siempre me pareció demasiado tosco, pero insisto: tosco con cariño. Descanse en paz, amén, y todas esas cosas en las que él no creía pero que espero sinceramente que Ellas sí crean en él."
Claro, porque él no era religioso. Menos mal que hay gente como tú que reza por él, pobre incauto... Pues os voy a comunicar una cosa: por norma general, aquellos que no creemos en dios solemos sudar de que los demás recen por nuestras almas... Es decir, yo sé que cuando tengo exámenes mi abuela o mi suegra rezan por mi éxito. Eso es, en parte halagador, porque significa que se preocupan por mí, aunque por otra parte no puedo dejar de pensar que si apruebo el examen el mérito va a ir para el santo, pero bueno...
Pero el hecho de que alguien rece para que encuentre la fe, vaya al cielo, vea a dios y todas esas mierdas me tocan las pelotas de sobremanera, porque no deja de ser una desobediencia a las enseñanzas de su dios, significa que se creen mejores que tú, porque ellos creen en la magia y en los poderes cósmicos y tú no, y eso es pecado, amigo Sostres. Pero no te preocupers que rezaré al dios de los ateos (el sentido común) por tu alma.
"Dicho esto, hay que poner sobre el tapete algunas cuestiones. La primera es que es muy lamentable que todos nuestros cantautores sean comunistas. Esa cosa tan casposa del puño cerrado y de la equivocación sistemática, sin la más mínima decencia intelectual que les lleve por lo menos a reconocer que la economía de mercado les ha ido maravillosamente bien para engordar sus arcas. Es una lástima que uno tenga que pensar, cuando escucha algunas de las bellísimas canciones de Aute, de Sabina, de Lluís Llach o de Serrat, que en el fondo hablan de otras cosas."
El cantautor es alguien que llega al pueblo porque se preocupa por el pueblo y canta sobre sus problemas. Para eso hay que ser, no te diré comunista, pero un poco humanitario si. El fascista (o la persona de derechas) es, por definición que se preocupa antes por los intereses de las altas cúpulas sociales y económicas que por los suyos. El fascista es alguien tan egoísta que sería incapaz de arriesgar su vida por el bien de los demás, y eso es algo que han hecho durante muchos años los cantautores de este país (y de tantos otros).
"La segunda cuestión es la mochila. Ahora que Labordeta ya pasó, hay que empezar a superar la mochila y el concepto de la excursión. Todo este gusto por lo rural y por el “contacto con la naturaleza” no lleva a nada bueno. Reblandece los espíritus y nos vuelve coñazos y cursis. Además de profundamente insinceros."
Tienes razón. Las excursiones son para cursis, y bajo ningún concepto podemos dejar que alguien piense eso de nosotros, ya que además de importarnos la opinión de los demás, como buenos homófobos, nos sentimos demasiado inseguros de nuestra sexualidad que tememos que alguien la ponga en duda... Y que cojones, yo no quiero que reblandezca mi espíritu, que me ha costado mucho tiempo edurecerlo lavándolo a la pierda y viendo Esfínterecomomía.
"Hay demasiados bosques, demasiados caminos, demasiadas rutas. En la mayor parte del territorio español falta asfalto, casinos, cines, bares que cierren tarde con pianistas imposibles. Faltan coctelerías, grandes restaurantes, carreteras como Dios manda, túneles para no tener que dar tantas vueltas. Todos esos inquietantes paisajes por los que Labordeta caminaba remiten al atraso, a lo ancesatral, al tercermundismo de donde venimos."
Estoy de acuerdo, hay demasiados bosques, demasiados árboles, ríos, valles, montañas... Iglesias, fachas, idiotas con cartel de opinante... Eso nos lleva al tercermundismo en el que nos dejó la derecha más rancia con sus tácticas de progreso, que consistieron, en un principio, en acabar con el pueblo y llevar a la gente a la ciudad (o en construir pueblos nuevos, total, los antiguos los habían destruido)...
"Hay que llevar la civilización a todos los rincones de la geografía de los países avanzados. Es barata y de cobardes la retórica de los pajarillos que cantan por la mañana. Hay que ponerse a trabajar, abolir el campo y crear más y más ciudades. Como una higiene. Como el gran pacto de usar desodorante."
¿Y dónde representa que se van a cultivar las frutas, las verduras, las legumbres que comes a diario? ¿Dónde se cultivarán los ingredientes para fabricar la loción anticalvície que usas? ¿Dónde vas a ir para que,oculto tras los árboles, puedas follarte a esa prostituta extrangera que han traído a la fuerza de su país (que por cierto, está lleno de vegetación)? AH, ya lo sé, tú razonamiento es bueno. Si la vegetación nos trae el tercermundismo, dejemos que los países tercermundistas cultiven para nosotros y sigan siendo tercermundistas... Este tipo es un genio...
"Y como consecuencia directa de la segunda cuestión viene la tercera. Desaparecido Labordeta es hora que desaparezcan, también, todos aquellos productores de quesos que promocionaba en sus programas. No hay nada tan peligroso para la salud pública como los productos que vienen “directamente de la granja” y que incluso presumen de no haber pasado por ningún tipo de control. Nada. “Directos de la granja”. Esos huevos “directos de la granja”, ¡cuánta salmonela han dado, cuántos retortijones, cuántas noches en las urgencias de los hospitales pensando que de tanto defecar se te iba a escapar hasta el cerebro!"
Defecar, el tema que mola y los más adecuado para hablar de estos temas que... Joder, macho, es que te vas de uno a otro que da gozo... Concéntrate, hostias! La comida del pueblo es mejor y punto. Sí que es más fácil que pilles una cagalera o algo así (aunque tampoco es norma), pero es bastante más difícil que pilles un cáncer a cuasa del uso de química en el procesamiento de tus alimentos. Pero bueno, por si acaso acabemos también con los granjeros. Fuera, que carajo...
Creo que tu estrategia es cojonuda. Eliminar todos los empleos del país menos el tuyo y forrarte... Lástima que no haya demanda de columnistas retrasados...
"Labordeta fue siempre un buen hombre. Un buen hombre totalmente equivocado, pero un buen hombre. Su “puño cerrado” y en alto del que tanto presumía fue siempre un escarnio a los millones de muertes que su ideología ha causado."
Para empezar, creo que podrías ser un poco más humilde, teniendo en cuenta que eres un hombre que vive de dar su opinión y no de constatar hechos. Una opinión no puede estar equivocada, sólo puedes estar de acuerdo o no o, como en el caso de la tuya, dar un asco que te cagas. Y mejor no hablar de millones de muertes, sobretodo si eres un fascista, hijo de la mayor lacra de los últimos dos siglos...
"Sus canciones van a sonar por última vez el día de su funeral y tal vez en algún documental de La 1 cuando dentro de muchos años vuelvan a mandar los socialistas."
"Su ruralismo de mochila y botas es precisamente lo contrario de lo que necesita España, que ya ha tenido bastante de perder el tiempo mirando árboles y se tiene que poner de una puñetera vez a trabajar."
Y a causa de que la gente como tú es la que España sigue necesitando a Labordeta. Su ruralismo de mochila y botas es lo que hace que no olvidemos que somos más africanos que europeos (por más que les duela a algunos), por suerte, nos ha demostrado que hay algo más acogedor que el sucio y frío asfalto, que hay torres más altas que las de las ciudades y que hay más mundo que la TV.
Tú, en cambio, no nos has enseñado nada.
viernes 24 de septiembre de 2010
CANCIONES QUE MOLAN: ELEGÍA DEL MISIL (LABORDETA)
Tú que estas ahí,
Mirando la bóveda celeste,
Tú, que estas ahí,
Oyendo las palomas que vuelan sobre ti.
Tu, que estás ahí, que harás el día,
Que caiga sobre ti aquel misil.
Se lo diré a papa.
Papa es un señor, de buenas influencias,
Seguro que le avisan, si no lo sabe ya.
Con él, con mis hermanos, mi abuela y mi mama,
Nos iremos muy lejos,
Allí donde no lleguen los muertos a ensuciar,
Ni el aire ni la tierra, ni el cielo ni la mar.
Tú que estas ahí,
Mirando la bóveda celeste,
Tú, que estas ahí,
Oyendo las palomas que vuelan sobre ti.
Tu, que estás ahí, que harás el día,
Que caiga sobre ti aquel misil.
Me lo pondré a mirar.
Igual que se contemplan los muslos de una chica,
Con la pasión tremenda de un cuadro de chagall,
La tomare en mis brazos, como una enamorada,
Y haremos un orgasmo, al ritmo nuclear,
Y en medio de aquel coito, iremos a la mierda
Y no sabremos más.
Tú que estas ahí,
Mirando la bóveda celeste,
Tú, que estas ahí,
Oyendo las palomas que vuelan sobre ti.
Tu, que estás ahí, que harás el día,
Que caiga sobre ti aquel misil.
Se lo diré a mama,
Mama es comprensiva, muy buena y bondadosa,
Seguro que me dice que me vaya a rezar.
Igual que otras veces,
Me iré con Emiliano y ante la soledad,
Que surgirá de pronto, de la tierra y el mar,
Me apoyare en su hombro, y me pondré a llorar.
Y tú?
Yo paso de misiles,
No se pueden fumar
Lo que hay que hacer con ellos
Es ponerles un corcho y que no exploten más.
Mandárselos a Reagan,
Para la navidad
MI PEQUEÑO HOMENAJE A LABORDETA
Hoy me voy a limitar a colgar un dibujo que hice el miércoles y que viene a ser un último homenaje por mi parte al cantautor. Aquí lo tenéis:
jueves 23 de septiembre de 2010
CANCIONES QUE MOLAN: ARREMÓJATE LA TRIPA (LABORDETA)
Arremojate la tripa
que ya viene la calor,
que luego en el mes de agosto
no suelta el agua ni dios.
Evaristo el cuchillero
se ha comprado ahora un camión
y pasando el puente en Fraga
desde arriba lo midió.
Los hijos de la María
se han marchao a Nueva York
uno trabaja de negro
y otro de indio en un salón.
Marecelino y la Miguela
se han ido a la emigración,
ahora dicen gutentagen,
aufidersen chuligó.
Arremojate la tripa
que ya viene la calor,
que luego en el mes de agosto
no suelta el agua ni dios.
De cien vecinos que éramos
ya solo quedamos dos:
don Florencio que es el amo
y un seguro servidor.
Don Florencio vive en Huesca,
aquí solo quedo yo
con una cabra mochales,
una gaita y un tambor.
Un día cojo la cabra,
la trompeta y el tambor
y me voy a Zaragoza
y que pregone el patrón.
Arremojate la tripa
que ya viene la calor,
que luego en el mes de agosto
no suelta el agua ni dios.
LABORDETA CON EL FOLLONERO (COMPLETO)
Hoy vamos a tirar de recopilatorio y, siguiendo con el tema de la semana, os pondré los vídeos de la entrevista a Labordeta por El Follonero en un progrma que pasó a la posteridad gracias al humor y el saber hacer de este hombre. Os dejo con los vídeos:
miércoles 22 de septiembre de 2010
CANCIONES QUE MOLAN: HOMENAJE A VICTOR JARA (LABORDETA)
Repito estas palabras
con voz que se me escapa
a sitios donde crecen
el crimen, la amenaza,
la fiera soledad
de los que a hierro matan.
Pienso en la ultima tarde
cantando tus canciones
frente a la gran montaña,
Pienso en tu muerte sucia
batido por los golpes,
los gritos y las balas.
Escucho tus silencios
largos como la lluvia
regresando a tu casa.
Repito tus caminos
tus ojos, tus mañanas,
perdidos por el agua.
Grito tu voz clavada
contra el alma desnuda
levantandose izada
como un toro que surge
en una tarde clara
frente a la tierra parda.
Repito estas palabras
con voz que se me escapa
a sitios donde crecen
el crimen, la amenaza,
la fiera soledad
de los que a hierro matan.
Pienso en la ultima tarde
cantando tus canciones
frente a la gran montaña
Pienso en tu muerte sucia
batido por los golpes,
los gritos y las balas.
HOMENAJE GRÁFICO
Estos días se han hecho muchos homenajes, pero el que interesa al friki es el homenaje gráfico, así que os dejo una pequeña recopilación de lo que he encontrado (además de las imágenes que voy posteando estos días) exceptuando los dos de Azagra los he sacado de una interesantísima recopilación que están haciendo en http://www.xn--vietario-e3a.com/, os recomiendo pasaros para saber más de los autores y, por qué no, del cómic aragonés, que tiende a ser cojonudo:
ACTUALIZACIÓN 23/09/10:
ACTUALIZACIÓN 23/09/10:
martes 21 de septiembre de 2010
CANCIONES QUE MOLAN: ROSA ROSAE (LABORDETA)
Rosa, rosae
y también el valor de pi,
y el recuerdo final
por los muertos
de la última guerra civil.
Así, así, así crecí:
Dulcemente educados,
en tardes de pavor,
conteniendo la risa
el grito, y el amor,
sin comprender la fuerza
de un viento abrasador.
Fuimos creciendo en filas
de dos en dos,
cruzando las ciudades,
los barrios, la ilusión,
dejando todo atrás
sin comprensión.
Rosa, rosae...
Tristemente avanzando
bajo la lluvia, el sol,
o el aire pavoroso
de un padre sin valor
después de amargas horas
de fuego y de terror.
Y la mudéjar torre
aupándose
sobre un barrio vacío
como ojo escrutador
testigo de la vida
la muerte y el dolor.
Rosa, rosae...
Salimos adelante,
nunca sé la razón,
quizás como testigos,
o náufragos o heridos,
para plasmar la voz
del que nunca la alcanzó
sobre el viejo mercado,
turbio y atroz,
de gritos y verduras
al frío o al calor
de los eternos días
creciendo alrededor.
Rosa, rosae...
¡A LA MIERDA, GILIPOLLAS!
Hoy vamos a hablar de lo que ha sido el tema por excelencia en lo que refiere a Labordeta en los últimos años. Antes era la mochila (sigo sosteniendo que fue uno de los primeros realitys de la historia) y después fue el "¡A la mierda!".
El mundo sonrió cuando lo oyó. No cambió nada en apariencia, pero en mi opinión ese gesto del baturro fue algo mucho más significativo de lo que pareció en su momento. Labordeta era diputado por el CHA (la Chunta Aragonesista), un partido de mierda a ojos del mundo para el que resultó un auténtico milagro obtener un escaño en el congreso (milagro que sin duda se debió a la jeta de el hombre al que le dedicamos la semana), y eso significa entrar en el grupo mixto. El grupo mixto es el reducto de marginados que no pertenecen a ningún partido de los grandes y que se tienen que agrupar para apoyarse los unos a los otros (mierda de democracia, dónde el hombre pequeño no tiene lugar), y supongo que pertenecer a ese grupo ya debe ser bastante jodido.
"Aquel que era Trotskista y leía a Dantón
ahora en un ministerio está de portavoz
mientras Luisito el Lenin va a la misa de dos
"Porque es que mi señora así me lo pidió""
Aún así, supongo que vistas las condiciones a las que esté sometido Aragón como comunidad autónoma, no me extraña que se haga todo lo que se pueda para mejorarlas, y a fe de dios que este hombre algo hizo.
Resulta que su vida allí no era fácil. Pertenecer no a un ámbito diferente a la política, sino a un ámbito totalmente opuesto no se puso rosas en el camino, precisamente, más bien le puso minas antipersona. Con la broma de la mochila y con lo de que era artista reunía los ingredientes necesarios para el bullyng (si, amigos, los políticos que dirigen este país son pringados y matones tan estúpidos (o más) como los del instituto en el que estudiasteis) y lo recibió, vaya si lo recibió. Pero José Antonio es un hombre muy cabezón y ha luchado demasiado contra los grises como para achantarse ante el poder de los grandes partidos y resulta que no le salió de la polla ceder ante el insulto y la vejación.
El su (muy recomendable) libro "Un beduino en el congreso de los diputados" explica que en el congreso siempre se dan voces, como si estuviéramos en una clase de niños retrasados. Se grita o se jalea como si de un partido de fútbol se tratara pero que claro, no se oye por televisión y por muy molesto que resulte no se le hace hincapié porque se tienen cosas más urgentes que tratar, así que se pasa por alto.
Cuando le llamaron "Cantautor de las narices" ya no pudo más. Hizo algo de lo que los pequeños políticos deberían haber tomado nota. Incumplió las normas y se rebeló. Le dijo al gilipollas lo que todo el mundo piensa y nadie se atreve a decir. Le dijo que lo que le jodía es que ya no tenían todo el poder, le dijo que lo que le jodía es que ese hombrecillo pudiera subir y dar su opinión y que no aceptaba que eso pudiera ser así.
En otro fragmento de las grabaciones del congreso los llamaba chaqueteros diciendo que él "siempre ha ido con el puño en alto".
Ese era su trabajo, esa era su profesión: decir verdades como puños. Hemos ridiculizado las palabras de este hombre como si fueran una de las estupideces de Fernán Gómez, y no lo eran. Las de uno estaban guiadas por el ego y la soberbia y las del otro por la experiencia y el sentido común.
Por ello, cuando este hombre culminaba una de sus frases con un desinteresado "a la mierda" o un sonoro "gilipollas", no estaba dando la nota, estaba consiguiendo aquello a lo que tantos aspiramos: mirar a la cara al malo y llamarlo de todo menos guapo... Sólo le faltaba llevarse a la chica...
lunes 20 de septiembre de 2010
CANCIONES QUE MOLAN: ARAGÓN (LABORDETA)
Polvo, niebla, viento y sol,
y donde hay agua una huerta.
Al norte los Pirineos:
esta tierra es Aragón.
Al norte los Pirineos
y al sur la sierra callada.
Pasa el Ebro por el centro
con su soledad a la espalda.
Dicen que hay tierras al este
donde se trabaja y pagan.
Hacia el oeste el Moncayo
como un dios que ya no ampara.
Desde tiempos a esta parte
vamos camino de nada.
Vamos a ver cómo el Ebro
con su soledad se marcha,
y con él van en compaña
las gentes de estas vaguadas,
de estos valles, de estas sierra,
de esta huerta arruinada.
¿POR QUÉ ÉL Y NO OTROS?
Mi intención era hacer tarde o temprano una semana de cantautores (algo que pospondré, tengo más ideas y no tengo el coño pa farolillos) y hablar en profundidad de Labordeta (y de Krahe, de Sabina, de Serrat, de Paco Ibáñez...), poner canciones suyas y todas las mierdas que hago para no tener que currar. Por desgracia, la muerte ha sido otra vez más rápida que yo y ha, digamos, forzado la maquinaria para que se hable de él de forma precipitada.
Cuando murió Rubianes le dediqué una semana. Pepe Rubianes fue una figura muy importante para mí: me fascinaba su sentido del humor, su crudeza en el momento de expresarse y su apatía radical (además del odio que les tenía a los fachas, claro), pero os juro que por mucho que lamentara su pérdida (y a excepción de la presente es la única vez que dedico una semana entera a homenajear a un difunto reciente) y me supiera mal su deceso, os juro que no tuvo nada que ver con lo que sentí (a la 1:36 de la madrugada del lunes, media hora después de su muerte) cuando me enteré de lo de Labordeta.
No tuve el placer de conocerlo personalmente, por desgracia, aunque es algo de lo que hablaba y con lo que fantaseaba a menudo, al meno pude verlo cantar (aunque fuera en la mierda de la Expo de Zaragoza) junto a sus discípulos (Eduardo Paz, de la Bullonera y Joaquín Carbonell) y debo decir que fue asombroso:
Cuando vas a un concierto de Sabina, de Serrat, de Paco Ibáñez puedes encontrar jóvenes (sobretodo en los de Sabina), pero es que en el de Labordeta era prácticamente lo único que había. Me pareció pasmoso ver a todo esos dinosaurios cantando las consignas de hace cuarenta años y ver a los jóvenes a mi alrededor cantarlas y emocionarse con ellas. Fue algo maravilloso y creo que eso es lo que representa Labordeta.
Sus versos son importantes y sus anécdotas muy graciosas. Sus palabras son sabias y su mensaje contundente, pero lo que de verdad cautivaba de Labordeta era su persona. Lo vieras dónde lo vieras siempre era la misma persona (joder, tuvo la misma cara durante muchos años), y cuando en aquel concierto de 2008 vi salir a un tipo menudo con un horrible anorak rojo rodeado de personas a las que poco les faltaba jurar lealtad y matar por él (algo que él jamás hubiera permitido) vi salir al mismo tipo que un día fue apaleado por la Guardia Civil, fue perseguido por la tiranía, el mismo del que escuchaba los discos en el coche de mis padres, el mismo personaje que salía con la tele comiendo gratis cada día, la misma persona que nos hizo partirnos de la risa mientras le dábamos la razón cuando enviaba a tomar por el culo a los diputados. No había cambiado. Era increíble, pero cincuenta años después seguía siendo exactamente el mismo símbolo.
Porque ese es su valor, no el de héroe ni el de mártir, no el de artista o activista, su función es la de guiar generaciones (nótese el plural) hacia un camino que, aunque obvio es obviado. Su función es (con su pequeña estatura) hacer de faro para los nuevos llegados al mundo de la razón. El único requisito para quererle es no ser un gilipollas. Os garantizo que conozco muchos fachas que lo adoraban, y no sólo como persona o como aragonés, sinó que valoraban su labor, escuchaban sus palabras y defendían su mensaje.
Ha cambiado el mundo de una forma o de otra. Ahora ya no tenemos a ese abuelo con bigote que nos entretenía y nos enseñaba sin que nos diéramos cuenta, eso es malo, por supuesto, pero de esta fecha podemos hacer un punto de inflexión. Por desgracia vivimos en un mundo de mitos. Mitificamos a cualquiera que se muera, por gilipollas que fuera, nos da igual. Nos da la impresión de que hay que caer bien a los muertos aunque seamos conscientes de la enorme gilipollez que es eso. Pero podemos usarlo para nuestro bien. Con la muerte de Labordeta muchos jóvenes que no habían oído hablar de él lo harán por primera vez y muchos viejos que lo habían olvidado (cosa dudosa) lo vana recordar. Vamos a oír sus canciones y vamos a ver sus famosas imágenes en el congreso, van a reeditar sus maravillosos libros y se va a vender su recuerdo como si el gran hermano no hubiera propiciado su olvido (aunque no creo que sea carne de politono).
Llevemos su mensaje más allá de dónde llevó, no nos limitemos a los tópico (por ciertos que sean) como el canto a la libertad. Mostremos a la gente sus temas más comprometidos, cantemos como él en las noches más oscuras.
Si pensamos en él cuando estemos jodidos, si de verdad somos capaces de idealizar su figura, de recrear su ideario, de empatizar con su espíritu, de comulgar con su vida, cuando la oscuridad se cierna sobre nosotros, cuando las luces de neon nos nublen la vista, cuando el verde sea nuestro único objetivo y cuando la autoridad nos sea ajena. Seremos capaces de mirar a Dios a los ojos y decirle: "Macho, me lo has puesto chungo, pero te va a tocar joderte... Gilipollas."
domingo 19 de septiembre de 2010
LABORDETA HA MUERTO, DIOS SALVE AL REPUBLICANO
Hoy, a la 1:00 de la madrugada ha muerto uno de los hombres que más he admirado en mi vida. José Antonio Labordeta ha sido una de las personas más significativas en lo que respecta a mi crecimiento como persona, uno de los personajes más influyentes de la historia reciente, no de este país, sino del mundo.
El valor de Labordeta no ha sido su voz, ni su música, ni siquiera lo han sido sus versos. El valor de Labordeta ha sido su espíritu combativo, su ánimo de lucha y su rebeldía, que ha mantenido hasta el momento de su fallecimiento. Esa actitud ha guiado mis pasos en más de una ocasión. Ha sido el único (que yo sepa) en tener los santos cojones de plantarse delante de las autoridades políticas de este país y decir que ya estaba hasta las pelotas de que siempre chuparan los mismos. Tuvo las narices de escribir un libro criticando el estilo de vida que llevó durante ocho años y sobre todo, tuvo los bemoles para cantar lo que creyó conveniente durante la dictadura.
Supongo que lo que más admiro es que nunca pudieron hacerle callar.
Su valor reside también en la forma en que ha inspirado a generaciones enteras de gente que ha seguido sus pasos. Aragón es, hoy por hoy uno de los lugares culturalmente más aceptables del mapa, y esto es, entre otras cosas, gracias a personas como Labordeta, que dedicó su vida a señalarnos el camino que estaba ante nustras narices y a nosotros no nos daba la gana ver.
Por eso y por mil cosas más, a partir de mañana vamos a dedicar los próximos siete días a este hombre sin el cual, yo no hubiera llegado jamás a ser quién soy ni a pensar lo que pienso. Pero eso si, vamos a hacerlo con humor y con sarcasmo, que es como a él le hubiera gustado que le recordáramos.
Por él, alzo hoy mi porrón.
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